Para não dizer que não falei do dia das mães

A tradição narrativa ocidental é implacável com as mulheres e todas as personagens femininas de grande parte da produção narrativa (em especial aquela ligada à indústria cultural) ainda se enquadra em três rígidos grupos:

1. A virgem [que na produção contemporânea pode não ser mais anatomicamente virgem], objeto de "desejo elevado" dos personagens masculinos, que como pais precisam defender e como pretendentes precisam cortejar esse tipo. Hoje ela pode até andar fazendo faculdade, trabalhando e coisa e tal, mas continua uma mulher "séria" ciente do "seu valor" e em busca do pretendente certo. Usando as figuras do velho conto de fadas, o maior desafio da virgem ainda é saber separar os "lobos maus" e "vovós pervertidas" dos "caçadores" e "mamãezinha é um anjo bom da sua vida": não se misturam com homens e mulheres "que não prestam" e buscar a boa companhia dos homens e mulheres "direitos".

Regina Duarte em "Irmãos Coragem"

2. A mãe é objeto de veneração universal [e de versinhos e cartões de mau gosto] justamente pelo seu altruísmo absoluto. Dedicada exclusivamente a servir seus filhos e proteger suas filhas, esse poço de bondade é completamente alijado do desejo sexual masculino, desde que a gente finja que vê os traiçoeiros caminhos da psicologia edipiana. A mãe é a evolução "natural" da virgem que não se perdeu pelos meandros da sexualidade. Seu modelo e ideal infelizmente inatingível e a Nossa Senhora, que, afinal de contas, conseguiu ser mãe sem meter-se com "aquilo"...

Regina Duarte em "Vale Tudo"

3. A destruidora de lares é objeto de pavor e contumaz desprezo [e de uns duzentos nomes feios], porque ela tem uma sexualidade ativa que serve tipicamente para enlouquecer e destruir os homens, afastando-os das virgens e das mães para levá-los à perdição. Quando perde seu apelo sexual [por causa da menopausa], a destruidora de lares [me recuso a usar aqui algum dos vários nomes que Infelicianos, Bolsonáricos e Malafaicos usam para essa figura] transforma-se na também manjada "bruxa", a comedora de bebês, a amante do Diabo desprovida de higiene pessoal, encarquilhada vendedora de maçãs envenenadas.

Glenn Close se descabelando em "Atração Fatal"

Poema meu: Saudades da Aldeia desde New Haven

Todas as cartas de amor são Ridículas. Álvaro Campos O Tietê é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia, mas o Tietê não é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia porque não corre minha aldeia. Poucos sabem para onde vai e donde vem o ribeirão da minha aldeia,   que pertence a menos gente   mas nem por isso é mais livre ou menos sujo. O ribeirão da minha aldeia   foi sepultado num túmulo de pedra para não ferir os olhos nem molhar os inventários da implacável boa gente da minha aldeia, mas, para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,   a memória é o que há para além do riberão da minha aldeia e é a fortuna daqueles que a sabem encontrar. Não penso em mais nada na miséria desse inverno gelado estou agora de novo em pé sobre o ribeirão da minha aldeia.

Protestantes e evangélicos no Brasil

1. O crescimento dos protestantes no Brasil é realmente impressionante, saindo de uma pequena minoria para quase um quarto da população em 30 anos: 1980: 6,6% 1991: 9% 2000: 15,4%, 26,2 milhões 2010: 22,2%, 42,3 milhões Há mais evangélicos no Brasil do que nos Estados Unidos: são 22,37 milhões da população e mais ou menos a metade desses pertencem à mesma igreja. Você sabe qual é? 2. Costuma-se, por ignorância ou má vontade, a dar um destaque exagerado a Igreja Universal do Reino de Deus e ao seu líder, Edir Macedo. A IURD nunca representou mais que 15% dos evangélicos e menos de 10% dos protestantes como um todo. Além disso, a IURD diminuiu seu número de fiéis nos últimos 10 anos de acordo com o censo do IBGE, ao contrário de outras denominações, que já eram bem maiores. 3. Os jornalistas dos jornalões, acostumados com a rígida hierarquia inst...

Make it new

http://www.media.desicolours.com/2009/march/egg-shell-art-01.jpg Os leitores vão acabar? Talvez. Mas os escritores não. Rubem Fonseca Um novo ovo choco parido do labirinto de espelhos do poeta completa mente concreta mente só, posto no ninho frio dum livro nunca lido aconchegado completa mente concreta mente debaixo da sutil coberta de pó, espera, no fundo do armário jogado no sótão trancado da casa vazia no bairro abandonado, paciente mente concreta mente pelo seu primeiro leitor só.

Às moscas

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