Hoje eu vou fazer diferente: nada de escrever tudo, depois revisar e aí depois postar no blogue. Hoje eu vou na lata. Tem dias em que baixa o desânimo e daí para o desespero é um pulo. Minha vida sempre foi marcada por esses longos períodos desde quando eu me lembro. Só fui diagnosticado e tratado como depressivo quando a crise chegou ao que nossa sociedade considera o único pecado imperdoável para um ser humano: quando eu não conseguia sair da cama e fazer dinheiro, há cinco anos. Um sofrimento para mim e para todo mundo que convivia comigo – minha esposa e meu filho. Um sofrimento que eu só consegui superar com a ajuda de remédios. Mas a coisa mais estúpida do mundo é pensar (como fazem muitas pessoas) que esse estado é uma doença que basta extirpar com uma boa dose disso ou daquilo no cérebro. Se o que eu tenho e tive todas as outras vezes é alguma coisa que chamam de depressão, posso afirmar: NINGUEM fica deprimido sozinho, independentemente do que se passa a sua volta. Sua tendência inata ao estado depressivo só entra em ignição em contato com a podridão, própria e circundante. O mundo humano é, no mínimo, um lugar muito difícil – basta olhar em volta e constatar – onde somos obrigados a agüentar todo o tipo de violência possível com tanta intensidade e regularidade que então como não se atirar ao desespero? Meu recurso preferido é me atirar como um louco em trabalhos que eu sei que têm significado pelo menos para mim. Mas às vezes mesmo assim é muito difícil. A corda cai se esticando até que se arrebenta e cada vez que se faz um remendo eu fiquei trinta anos mais cansado. E quem não quer compartilhar o que faz com os outros? O ser humano morreu há muito tempo e só esqueceu de se enterrar. Somos dinossauros esperando estupidamente por algum meteoro que ponha fim a essa farsa imbecil. E daí?
Todas as cartas de amor são Ridículas. Álvaro Campos O Tietê é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia, mas o Tietê não é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia porque não corre minha aldeia. Poucos sabem para onde vai e donde vem o ribeirão da minha aldeia,
que pertence a menos gente
mas nem por isso é mais livre ou menos sujo. O ribeirão da minha aldeia
foi sepultado num túmulo de pedra para não ferir os olhos nem molhar os inventários da implacável boa gente da minha aldeia, mas, para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,
a memória é o que há para além do riberão da minha aldeia e é a fortuna daqueles que a sabem encontrar. Não penso em mais nada na miséria desse inverno gelado estou agora de novo em pé sobre o ribeirão da minha aldeia.
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