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Ele fez essa carne
de gente, essa bolha
inflada, essa massa
socada que engarrafa
e gruda no chão da terra
essa alma humana, bafo
da boca dEle, vaporosa
vertigem de cinza e nada.
Ele faz aparecer nessa mesma
massa de carne esses picos
e rachaduras por onde
esse vapor engenhoso, esse fogo
esbelto, essa música
delgada, essa coluna de silêncio
puro, esse rio assombroso
que se levanta do leito e flui
pelos ares, que escapa assim de volta
à fonte, sempre um pouco antes da hora.
Isso e tudo mais nesse inferno
que é o artesanato Seu aqui na terra
me aparece assim:
torcido e torneado
com tinta que escorre da Sua boca
e se condensa no papel
jornal de um livrinho vagabundo
jogado num canto cheio
de entulho sobre-humano.
Formigueiros crescendo
dentro de uma caixa de ferro:
Ele nos quer assim:
sem caber dentro.
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