Diário da Babilônia: Dia de Agradecer

Dois sobreviventes do holocausto, pelo menos quando eu tirei essa foto ano passado.

Os perus selvagens, antes parte da fauna de Connecticut, tinham desaparecido até que 356 deles foram capturados em outros estados e trazidos para 18 parques do estado entre 1975 e 1992. Hoje eles estão por aí. Já vi vários no mato, às vezes perto da estrada. Esses aí em cima não são selvagens; estavam soltos numa fazendinha que visitei com a minha filha faz mais ou menos um ano.
Hoje é dia de comer peru nos Estados Unidos, supostamente repetindo a refeição de agradecimento que os colonos ingleses teriam feito com índios da região onde vivo, que os teriam ajudado a sobreviver ensinando-os a cultivar e comer milho e abóbora e a caçar e cozinhar perus. Sempre imagino que eles no final da refeição presentearam seus amigos com cobertores cheios de... tifo.

Enfim cada um com seu Cortés/Caramuru/John Smith e sua Malinche/Paraguaçu/Pocahontas.

O fato é que 500 anos depois os índios não "foram embora" nem "desapareceram". Continuam por aí, uma presença incômoda para muita gente mesmo porque eles continuam recebendo outros cobertores infectados com outros tifos. Ainda outro dia o ex-presidente mexicano Ernesto Zedillo foi visitado pelo massacre de Acteal em Chiapas, quando 45 índios tzotziles [22 mulheres e 18 crianças] dentro de uma capela. Imagino o dia em que Dilma Roussef terá a sua tranquila aposentadoria, quem sabe numa universidade estrangeira, interrompida por algo parecido. Mas a culpa não é só de Dilmas e Zedillos, porque a cumplicidade é geral e a indiferenças de muitos - 500 anos depois, volto a repetir - é simplesmente imperdoável.

Nos Estados Unidos o inesquecível Ronald Reagan, líder da "revolução conservadora" que faz os EUA ficarem cada vez mais parecidos com o Brasil, resolver dar aos índios americanos o direito de abrir cassinos! O maior cassino do mundo está aqui em Connecticut, chama-se Mohegan Sun e é propriedade da tribo dos Mohegan, nome dado aos Pequot que colaboraram com os ingleses. Os outros, vizinhos dos Mohegan, também tem sua reserva com um gigantesco cassino, o Foxwoods. Em 1630 80% dos Pequot morreram numa epidemia de varíola. Apenas 300 sobreviveram à guerra que os colonos ingleses fizeram a eles em 1637. A última habitante da reserva Pequot morreu em 1973 e o governo federal começou o processo de "retomada" da terra "doada" como reserva aos índios. Richard Arthur Hayward um modesto encanador natural de New London, na costa de Connecticut, liderou a longa luta para impedir que isso acontecesse. Agora os Pequot têm um cassino e inclusive expandiram sua reserva comprando terras vizinhas e tem um incrível museu sobre as culturas indígenas dos Estados Unidos e Canadá.

Não é inacraditável que falemos em índios invasores de terra? Índios que "recebem" terra do governo? Quem sabe a Dilma não autoriza a abertura de cassinos no Brasil e deixa o Carlinhos Cachoeira e companhia assessorar os índios brasileiros?

Contos: "O engraçado arrependido" de Monteiro Lobato

Monteiro Lobato conta em "O engraçado arrependido" a história trágica de um homem que não consegue se livrar do papel de palhaço da cidade, papel que interpretou com maestria durante 32 anos na sua cidade interiorana. Pontes é um artista, um gênio da comédia e por motives de espaço coloco aqui só o miolo da introdução em que o narrador descreve o ser humano como “o animal que ri” e descreve a arte do protagonista: "Em todos os gestos e modos, como no andar, no ler, no comer, nas ações mais triviais da vida, o raio do homem diferençava-se dos demais no sentido de amolecá-los prodigiosamente. E chegou a ponto de que escusava abrir a boca ou esboçar um gesto para que se torcesse em risos a humanidade. Bastava sua presença. Mal o avistavam, já as caras refloriam; se fazia um gesto, espirravam risos; se abria a boca, espigaitavam-se uns, outros afrouxavam os coses, terceiros desabotoavam os coletes. E se entreabria o bico, Nossa Senhora! eram cascalhadas, eram rinchavelhos, e...

Poema meu: Saudades da Aldeia desde New Haven

Todas as cartas de amor são Ridículas. Álvaro Campos O Tietê é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia, mas o Tietê não é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia porque não corre minha aldeia. Poucos sabem para onde vai e donde vem o ribeirão da minha aldeia,   que pertence a menos gente   mas nem por isso é mais livre ou menos sujo. O ribeirão da minha aldeia   foi sepultado num túmulo de pedra para não ferir os olhos nem molhar os inventários da implacável boa gente da minha aldeia, mas, para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,   a memória é o que há para além do riberão da minha aldeia e é a fortuna daqueles que a sabem encontrar. Não penso em mais nada na miséria desse inverno gelado estou agora de novo em pé sobre o ribeirão da minha aldeia.

Uma gota de fenomenologia

Esse texto é uma homenagem aos milhares de livrinhos fininhos que se propõem a explicar em 50 páginas qualquer coisa, do Marxismo ao machismo e de Bakhtin a Bakunin: Uma gota de fenomenologia Uma coisa é a coisa que a gente vive nos ossos, nos nervos, na carne e na pele; aquilo que chega e esfria ou esquenta o sangue do caboclo. Outra coisa bem outra é assistir essa mesma coisa, mais ou menos de longe. Nem a mãe de um caboclo que passa fome sabe o que é passar fome do jeito que o caboclo que passa fome sabe. A mãe sabe outra coisa, que é o que é ser mãe de um caboclo que passa fome. Isso nem o caboclo sabe: o que ela sabe é dela só, diferente do caboclo e diferente do médico que recebe o tal caboclo e a mãe dele no hospital. O médico sabe da fome do cabloco de um outro jeito porque ele já ficou mais longe daquela fome um tanto mais que a mãe e outro tanto bem mais que o caboclo. O jeito que o médico sabe da fome daquele caboclo pode ser mais ou menos só dele ainda, mas isso só se ele p...

Às moscas

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