Às moscas

"... a lição muito útil: é preciso dar tanta importância à vida que o escritor inventa para si como à que realmente vive, porque aquela tem um vínculo tão profundo como esta com sua obra." Roberto Echevarría

Faulkner passando para a máquina os garranchos microscópicos que escrevia à mão Fonte: http://miamibeachhigh.schoolwires.com/6277_7012732037/lib/6277_7012732037/faulkner.jpg "All of us failed to match our dream of perfection. So I rate us on the basis of our splendid failure to do the impossible. In my opinion, if I could write all my work again, I am convinced that I would do it better, which is the healthiest condition for an artist. That’s why he keeps on working, trying again; he believes each time that this time he will do it, bring it off. Of course he won’t, which is why this condition is healthy. Once he did it, once he matched the work to the image, the dream, nothing would remain but to cut his throat, jump off the other side of that pinnacle of perfection into suicide."

Esse é meu amigo americano: um carvalho negro que visito quase semanalmente no parque a dois quarteirões da minha casa. Não confunda meu amigo com esses carvalhos vermelhos que andam por aí; ele tem folhas grandes e dramáticas, com cinco pontas que são quase dedos, e um tronco revestido por uma casca grossa e bem rugosa. Acho que ele é do tamanho de uma casa de três andares e deve ter pelo menos uns cem anos, no mínimo. Nesta foto [pode clicar nela para ver uma versão um pouco maior] vocês estão vendo o carvalho negro na versão fim de primavera, bem verde e cheio de folhas no final da tarde que custa a chegar - agora só anoitece bem depois das sete. Mas eu visito meu amigo sempre, quando ele se cobre de folhas secas e nos vários meses em que ele fica completamente pelado - mas se você chega bem perto vê os brotos todos esperando pacientemente pela primavera; uma lição de paciência que eu custo a absorver...

E Márcio Borges escrevia letras assim para seu irmão e os amigos dele, principalmente um tal de Milton Nascimento. Porque Milton Nascimento trocou Márcio Borges por Fernando Brant eu não sei, mas só sei que tudo acabou em xaropadas como Coração de Estudante... Ah, Milton, se você arrumasse um letrista como Márcio Borges de novo... Clube da Esquina no 2 Porque se chamava moço Também se chamava estrada Viagem de ventania Nem se lembra se olhou pra trás Ao primeiro passo, asso, asso Asso, asso, asso, asso, asso, asso Porque se chamavam homens Também se chamavam sonhos E sonhos não envelhecem Em meio a tantos gases lacrimogênios Ficam calmos, calmos Calmos, calmos, calmos E lá se vai mais um dia E basta contar compasso E basta contar consigo Que a chama não tem pavio De tudo se faz canção E o coração na curva De um rio, rio, rio, rio, rio E lá se vai... E lá se vai... E o rio de asfalto e gente Entorna pelas ladeiras Entope o meio-fio Esquina mais de um milhão Quero ver então a gente, gen...

Perdi um país e ganhei um sonho e perdi meu sonho antes que ele me comesse por dentro e fui embora para nunca mais e deixei para trás o fantasma estéril da violência que não leva nem traz da ignorância dura, orgulhosa, que despreza tudo o que eu amo, das bombas que caíam do céu assoviando meu nome. No sonho que eu perdi alguém aparecia do escuro e me atacava com a violência objetiva e fria dos profissionais; quando no chão ouvi perguntarem como ele se chamava ele parou e me disse o meu nome; quando me levantei e olhei para ele vi o meu rosto, "um menino triste, que a noite acariciava". Perdi um país e ganhei um sonho e perdi meu sonho e vim parar aqui, onde só se vê com a ponta dos dedos, onde a morte e o sono copulam impunes, onde o ar entra queimando os pulmões onde as bombas e as estrelas caíram do céu.

A experiência foi conduzida por Walter Mischel, um psicólogo austríaco (mais um dos vários “presentes” que a estupidez de Hitler deu aos Estados Unidos). Alguns comeram a guloseima logo de cara sem nem tocar a campainha, outros tocaram a campainha depois de encarar a pilha de delícias por 30 segundos e mais ou menos 30% resistiram. A idéia era estudar os processos mentais que as pessoas usavam para resistir aos seus impulses, mas à medida em que os anos se passaram e pesquisadores continuaram acompanhando aquelas crianças pela adolescência e vida adulta, constataram que aqueles que deram conta de esperar tinham notas melhores, menos problemas com dependência, etc. [Aqui entre nós os caras acham que podem quantificar o “sucesso” e pior a “felicidade” das pessoas, coisa que eu acho altamente discutível] Com isso o espírito puritano estadounidense chegou à conclusão de que a chave para o sucesso e felicidade geral é o lema de uma escola charter [um movimento de escolas privadas para crian...

Você tem quatro anos de idade. Alguém te leva para uma sala no seu jardim de infância. Você diz qual a sua guloseima preferida e trazem um bandeja cheinha, que fica numa mesa bem na sua frente. Uma pessoa explica que vai sair por alguns minutos e que, se você conseguir esperar até ela voltar, você pode comer duas guloseimas mas, se você preferir comer antes, você toca uma campainha, ela volta antes mas aí você pode comer apenas uma.

Quando estava escolhendo meu tema de dissertação me lembrei de um professor de graduação que tinha me dito: "se você vai escrever sobre alguma coisa, tenha certeza que você vai escolher alguma coisa que você goste muito". Acho que além de apreciação subjetiva, certas escolhas governam suas leituras e atividades de formas ainda mais complexas. Por causa de Guimarães Rosa, estou lendo um livro interessantíssimo sobre os Ciganos. Escrito por um belga, Jan Yoors, que saiu de casa aos 12 anos com a permissão dos pais para vagar pela Europa com um bando de Romas por dez anos. Por causa de Guimarães Rosa também estou lendo The Tradition of Female Tranvestism , um estudo sobre 119 mulheres apontadas em arquivos como tendo vivido pelo menos uma parte da vida transvestidas de homens nos séculos 17 e 18. Por causa de Guimarães Rosa já pesquisei lagartas do Congo, venenos usados por escravos de casa para "amansar seus amos", facas sorocabanas, gírias lusitanas para "rapar...

No primeiro conto que eu escrevi [e continuo re-escrevendo até hoje] o protagonista, num momento de extremo desespero moral e desconforto físico, tinha uma visão onde aparecia o avô morto que falava assim com ele: Depois de ter vivido tanto é que eu vi que não vivi nada, que fui vivido pelo tempo que nunca teve dó de mim, que nunca me fez nem um sinal, que nunca nem me viu. Cada palavra que saiu da minha boca foi areia caindo em cima de areia; todo esse movimento estúrdio, em que o santo sobe e desce e o cavalo permanece – visto agora aqui de fora – é feito um cachorro correndo atrás do próprio rabo, rodando, rodando, sem cansar; é feito o mar que sobe e desce e se estira na praia ou bate dia e noite na pedra dura e mesmo assim não sai nunca do lugar. Não guardo mágoa porque o pobre tempo de uma vida, mesmo a vida mais bonita e mais comprida, não é nem um cisco no olho do tempo todo do mundo; ainda que esse tempo todo do mundo, esse monstro de pedra plantado dentro e fora de tudo, seja...

Poeta popular mesmo [no sentido Drummond do termo] no México é Jaime Sabines. Avesso a máscaras, defensor de uma ética da autenticidade na sua relação com a poesia e sempre desconfiado de si mesmo por fazer poesia com a sua vida. Aqui, fragmentos de "Sobre la muerte del coronel Sabines" de 1973, um de seus poemas mais conhecidos. V De las nueve de la noche en adelante, viendo televisión y conversando estoy esperando la muerte de mi padre. Desde hace tres meses, esperando. En el trabajo y en la borrachera, en la cama sin nadie y en el cuarto de niños, en su dolor tan lleno y derramado, su no dormir, su queja y su protesta, en el tanque de oxígeno y las muelas del día que amanece, buscando la esperanza. Mirando su cadáver en los huesos que es ahora mi padre, e introduciendo agujas en las escasas venas, tratando de meterle la vida, de soplarle en la boca el aire... (Me avergüenzo de mí hasta los pelos por tratar de escribir estas cosas. ¡Maldito el que crea que esto es un poema!...

“Números do Instituto Pereira Passos, o centro de pesquisas da prefeitura carioca, informam que, entre 1999 e 2008, a expansão física das favelas do Rio foi de 6,9%. Pode ser muito, mas as comunidades escolhidas por Cabral cresceram apenas 1,2%. A Dona Marta, a primeira da lista, encolheu 1%. Resumo da obra: Cabral só quer murar comunidades encravadas na Zona Sul.” Rodrigo de Almeida, "Sérgio Cabral e o urbanismo do medo" no JB Fotos: 1. Fronteira Favela/"Asfalto" 2. Fronteira Israel/Palestina 3. Fronteira México/EEUU

Acontecimentos, o blogue do Antônio Cícero é muito bom. Abaixo uma amostra do que a gente encontra por lá: Yves Bonnefoy: "L'imperfection est la cime" / "A imperfeição é o cimo" A imperfeição é o ápice Ocorria ser preciso destruir e destruir e destruir Ocorria só haver salvação a esse preço Arruinar a face nua a surgir do mármore, Martelar toda forma toda beleza. Amar a perfeição por ser o limiar, Mas negá-la assim que conhecida, esquecê-la morta, A imperfeição é o ápice. L’imperfection est la cime Il y avait qu'il fallait détruire et détruire et détruire, Il y avait que le salut n'est qu'à ce prix. Ruiner la face nue qui monte dans le marbre, Marteler toute forme toute beauté. Aimer la perfection parce qu'elle est le seuil, Mais la nier sitôt connue, l'oublier morte, L'imperfection est la cime. De: BONNEFOY, Yves. "Hier regnant désert". Du mouvement et de l'immobilité de Douve suivi de Hier régnant désert. Paris: Gallim...

Catalina de Erauso era uma freira de 16 anos quando se meteu em uma briga com uma madre superiora do convento onde estava. Com a ajuda de uma tia que também era freira no mesmo convento, Catalina fugiu. Cortou o cabelo, vestiu roupas de homem e caiu no mundo, vivendo mil peripécias principalmente na América do Sul, incluso um par de noivados [com mulheres], guerras na qual se destacou pela bravura e ganhou patente de alferes, fugas, perseguições e duelos de morte. Presa em Lima depois de um duelo e prestes a enfrentar uma sentença de morte, Catalina chamou um padre e se confessou, contando toda a sua história em detalhes [como freira sairia dos braços da justiça real para os braços do clero] – detalhe fundamental: Catalina ainda era virgem. Voltou para a Espanha onde foi recebida com pompa e circunstância pelo rei, recebeu permissão para manter a patente de alferes e recebeu aposentadoria do rei, sua vida virou peça de teatro e chegou a ter uma audiência com o Papa em Roma, onde foi p...

Profecia A noite há de remendar o que o dia arrebentou e remendar e arrebentar outra vez, amanhã e depois e assim dia e noite, em sucessão finita, alheios a qualquer um de nós até que o sol, velho e cansado, finalmente se apague de vez e só reste então a lua, pequena e fria, muda, sozinha, em seu humilde trajeto amoroso em volta da terra escura, dois astros enfim sós, enfim livres de nós.

Nina Simone regravou, mas a versão para mim definitiva dessa canção é a original de Billie Holliday . E quem quiser entender exatamente o que a canção significa, dê uma olhada na fantasmagórica coleção exibida em Without Sanctuary . Lá estão as fotos que eu não tenho coragem de por aqui, as várias fotografias que foram transformadas em postais por fotógrafos na pior época dos linchamentos americanos. Southern trees bear strange fruit, Blood on the leaves and blood at the root, Black bodies swinging in the southern breeze, Strange fruit hanging from the poplar trees. Pastoral scene of the gallant south, The bulging eyes and the twisted mouth, Scent of magnolias, sweet and fresh, Then the sudden smell of burning flesh. Here is fruit for the crows to pluck, For the rain to gather, for the wind to suck, For the sun to rot, for the trees to drop, Here is a strange and bitter crop.

Bustos de GV depois da queda do Estado Novo:http://www.cpdoc.fgv.br/nav_fatos_imagens/fotos/EstadoNovo/_gv148_b.jpg Escultor americano trabalha enquanto o GV posa durante o Estado Novo. http://www.cpdoc.fgv.br/nav_historia/fotos/Biografias/Getulio_Vargas/gvfoto084_1.jpg

Olha, mas tbm tem o outro lado, o chamado curto e grosso [e o tema relacionado com o de Hemingway]: Popular Mechanics Raymond Carver Early that day the weather turned and the snow was melting into dirty water. Streaks of it ran down from the little shoulder-high window that faced the backyard. Cars slushed by on the street outside, where it was getting dark. But it was getting dark on the inside too. He was in the bedroom pushing clothes into a suitcase when she came to the door. I'm glad you're leaving! I'm glad you're leaving! she said. Do you hear? He kept on putting his things into the suitcase. Son of a bitch! I'm so glad you're leaving! She began to cry. You can't even look me in the face, can you? Then she noticed the baby's picture on the bed and picked it up. He looked at her and she wiped her eyes and stared at him before turning and going back to the living room. Bring that back, he said. Just get your things and get out, she said. He did not ...

Fonte: foto encontrada no pharmacists recoery network http://www.usaprn.org/images/Minimalism.jpg For sale: baby shoes, never worn.