O milésimo lamento ou um efeito colateral de eu estar ficando velho

Crítico rabujento preparando-se para passar a faca,
ou Lord Byron fantasiado de albanês

Depois de ler o milésimo lamento pela decadência da cultura dos tempos da literatura da arte da inteligência da poesia blá blá etc e tal, eu fico aqui pensando com os meus botões que pelo jeito tudo desce ladeira abaixo nesse mundo exceto o pedantismo, que podia pelo menos ser menos repetitivo: senão vejamos o que o venerável Lord Byron [aquele que achava que escrever para mulheres era ofensa] escreveu em seu diário nos anos 20 do século XIX:

“There are more poets (soi-disant) than ever there were, and proportionally less poetry.”

O mundo seria um lugar bem menos chato se essa legião de imitadores de Lord Byron tentasse escrever Don Juan ao invés de ficar repetindo essas bobagens. E digo mais: as pessoas que se lamentam sobre a decadência geral provavelmente [no caso do Brasil] dizem mais a respeito da sua rabujice do que a respeito dos nossos tempos.

Fico, então, com as palavras de David Lehman em ensaio recente no jornal de resenhas do New York Times dedicado à poesia.

"Obituaries for poetry are perishable. So are many poems that will slide into oblivion without needing a push. But the activity of writing them redeems itself even if it is only a gesture toward what we continue to need from literature and the humanities"

Eu me permito interromper aqui abruptamente Lehman no meio da frase que continua explicando o que ele acha que as pessoas precisam quando se metem a ler/discutir essa tal literatura:

"an experience of mind — mediated by memorable speech — that feeds and sustains the imagination and helps us make sense of our lives."

Não está mal isso aí, mas nem sei se é o caso de explicar assim ou assado a necessidade da literatura - suponho que no dia em que a vida de alguém fizer sentido a vida desse alguém está posta num papel.

Termino dizendo que eu encontro muitas coisas interessantes para ler por aí. Mas elas não caem no meu colo nem no jornal de domingo muito menos na televisão. Há que procurar um pouco fora dos caminhos batidos para achar as coisas interessantes que andam por aí. E que não me preocupo em estabelecer comparações entre essas coisas interessantes para saber se elas são tão interessantes quanto as de Homero e Camões e Fernando Pessoa e sei lá mais quem que já morreu. A gente lê coisas escritas por gente viva com uma outra disposição de espírito. Caso contrário nem vale a pena; melhor ficar só com o que já está dissecado e classificado e emoldurado nas paredes dos museus.

Contos: "O engraçado arrependido" de Monteiro Lobato

Monteiro Lobato conta em "O engraçado arrependido" a história trágica de um homem que não consegue se livrar do papel de palhaço da cidade, papel que interpretou com maestria durante 32 anos na sua cidade interiorana. Pontes é um artista, um gênio da comédia e por motives de espaço coloco aqui só o miolo da introdução em que o narrador descreve o ser humano como “o animal que ri” e descreve a arte do protagonista: "Em todos os gestos e modos, como no andar, no ler, no comer, nas ações mais triviais da vida, o raio do homem diferençava-se dos demais no sentido de amolecá-los prodigiosamente. E chegou a ponto de que escusava abrir a boca ou esboçar um gesto para que se torcesse em risos a humanidade. Bastava sua presença. Mal o avistavam, já as caras refloriam; se fazia um gesto, espirravam risos; se abria a boca, espigaitavam-se uns, outros afrouxavam os coses, terceiros desabotoavam os coletes. E se entreabria o bico, Nossa Senhora! eram cascalhadas, eram rinchavelhos, e...

Poema meu: Saudades da Aldeia desde New Haven

Todas as cartas de amor são Ridículas. Álvaro Campos O Tietê é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia, mas o Tietê não é mais sujo que o ribeirão que corre minha aldeia porque não corre minha aldeia. Poucos sabem para onde vai e donde vem o ribeirão da minha aldeia,   que pertence a menos gente   mas nem por isso é mais livre ou menos sujo. O ribeirão da minha aldeia   foi sepultado num túmulo de pedra para não ferir os olhos nem molhar os inventários da implacável boa gente da minha aldeia, mas, para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,   a memória é o que há para além do riberão da minha aldeia e é a fortuna daqueles que a sabem encontrar. Não penso em mais nada na miséria desse inverno gelado estou agora de novo em pé sobre o ribeirão da minha aldeia.

Uma gota de fenomenologia

Esse texto é uma homenagem aos milhares de livrinhos fininhos que se propõem a explicar em 50 páginas qualquer coisa, do Marxismo ao machismo e de Bakhtin a Bakunin: Uma gota de fenomenologia Uma coisa é a coisa que a gente vive nos ossos, nos nervos, na carne e na pele; aquilo que chega e esfria ou esquenta o sangue do caboclo. Outra coisa bem outra é assistir essa mesma coisa, mais ou menos de longe. Nem a mãe de um caboclo que passa fome sabe o que é passar fome do jeito que o caboclo que passa fome sabe. A mãe sabe outra coisa, que é o que é ser mãe de um caboclo que passa fome. Isso nem o caboclo sabe: o que ela sabe é dela só, diferente do caboclo e diferente do médico que recebe o tal caboclo e a mãe dele no hospital. O médico sabe da fome do cabloco de um outro jeito porque ele já ficou mais longe daquela fome um tanto mais que a mãe e outro tanto bem mais que o caboclo. O jeito que o médico sabe da fome daquele caboclo pode ser mais ou menos só dele ainda, mas isso só se ele p...

Às moscas

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